jueves 25 de junio de 2009
lunes 22 de junio de 2009
Amor: soledades hectasilábicas
Me duelen TUS horas.
Me duelen TUS sombras,
TUS manos, TUS dedos,
TUS pupilas
en mi memoria
que me dicen desde el recuerdo
que para mí no habrá besos,
caricias,
sueños...
Me duelen TUS sombras,
TUS manos, TUS dedos,
TUS pupilas
en mi memoria
que me dicen desde el recuerdo
que para mí no habrá besos,
caricias,
sueños...
domingo 21 de junio de 2009
miércoles 17 de junio de 2009
FREAK, ODD, WHAT ELSE?
Los pájaros cantan a las nueve y media
en la noche que cae.
Un cielo violeta
me saluda.
La calma reina en mis venas
aunque mañana necesite mis caramelos
de paz dormida.
La lluvia cae
y me calma esta soledad retenida.
Ya sólo me falta enamorarme.
O que alguien lo consiga.
en la noche que cae.
Un cielo violeta
me saluda.
La calma reina en mis venas
aunque mañana necesite mis caramelos
de paz dormida.
La lluvia cae
y me calma esta soledad retenida.
Ya sólo me falta enamorarme.
O que alguien lo consiga.
sábado 13 de junio de 2009
JUST THE WAY YOU LOOK TONIGHT (III)
Te miro.
Me miras.
Y nos basta con querernos.
(La imagen es de VICTORIA FRANCÉS)
miércoles 10 de junio de 2009
PARQUE DE ATRACIONES; por Enrique Villagrasa
POESÍA ESPAÑOLA
Parque de atracciones
Antología. Edición de Octavio Gómez Milián. L. del imperdible. Zaragoza, 2008. 88pp.
Tras la lectura de la antología poética “Parque de atracciones” uno recuerda aquello de Borges, que otros se jacten de las páginas que han escrito a mí me enorgullecen las que he leído. Y llego a la conclusión de que estas jóvenes poetas o poetisas, lo importante es que escriban bien y no cómo las nombremos, son buenas y no son tres: son siete notables escritoras donde las haya, lideradas por Ana Muñoz (Cuenca, 1987), quien me ha sorprendido aún más si cabe, a la par que Ana Gijón (Granada, 1979); Analía Basualdo (Buenos Aires, 1984); Clara Santafé (Zaragoza, 1985); Laura Tajada (Zaragoza, 1983); Nerea Ferrez (Logroño, 1988); y Rut Sanz (Valladolid, 1985). Bien es cierto que en los poemas que nos presentan no rige ninguna preceptiva impositiva y, de esto estoy convencido, la poesía puede hacer lo que le plazca. También es cierto que la poesía de este siglo la dictan y dictarán las mujeres y que la patria del poema será la lengua. Además, en esta antología también queda patente la voracidad lectora de las autoras y su estar en pleno proceso de maduración y crecimiento.
Se puede ver la gramática de sus respectivas vidas: así, son originales, innovadoras, reflexivas y vitales, y suscitan entusiasmo por doquier. Estos poemas irrumpen con fuerza en los sueños benditos de los bellos durmientes: léase algunos poetas premiados. Hay amor en escritura plural y trasgresión literaria como acto creativo. Y asimismo se ve la gran facilidad para pasar de lo lírico a lo narrativo y de lo alegórico a lo directo. También pasan de lo social a lo lúdico y de lo provocador a lo reflexivo, con toda la tranquilidad de la pasión. Son siete mujeres que necesitan escribir para vivir. Y esto es bueno.
ENRIQUE VILLAGRASA
Parque de atracciones
Antología. Edición de Octavio Gómez Milián. L. del imperdible. Zaragoza, 2008. 88pp.
Tras la lectura de la antología poética “Parque de atracciones” uno recuerda aquello de Borges, que otros se jacten de las páginas que han escrito a mí me enorgullecen las que he leído. Y llego a la conclusión de que estas jóvenes poetas o poetisas, lo importante es que escriban bien y no cómo las nombremos, son buenas y no son tres: son siete notables escritoras donde las haya, lideradas por Ana Muñoz (Cuenca, 1987), quien me ha sorprendido aún más si cabe, a la par que Ana Gijón (Granada, 1979); Analía Basualdo (Buenos Aires, 1984); Clara Santafé (Zaragoza, 1985); Laura Tajada (Zaragoza, 1983); Nerea Ferrez (Logroño, 1988); y Rut Sanz (Valladolid, 1985). Bien es cierto que en los poemas que nos presentan no rige ninguna preceptiva impositiva y, de esto estoy convencido, la poesía puede hacer lo que le plazca. También es cierto que la poesía de este siglo la dictan y dictarán las mujeres y que la patria del poema será la lengua. Además, en esta antología también queda patente la voracidad lectora de las autoras y su estar en pleno proceso de maduración y crecimiento.
Se puede ver la gramática de sus respectivas vidas: así, son originales, innovadoras, reflexivas y vitales, y suscitan entusiasmo por doquier. Estos poemas irrumpen con fuerza en los sueños benditos de los bellos durmientes: léase algunos poetas premiados. Hay amor en escritura plural y trasgresión literaria como acto creativo. Y asimismo se ve la gran facilidad para pasar de lo lírico a lo narrativo y de lo alegórico a lo directo. También pasan de lo social a lo lúdico y de lo provocador a lo reflexivo, con toda la tranquilidad de la pasión. Son siete mujeres que necesitan escribir para vivir. Y esto es bueno.
ENRIQUE VILLAGRASA
jueves 4 de junio de 2009
AbiertA, mediA y sonorA
Anudada el alma, desnudo el poeta,
suspiros aguardan en su boca de fresa,
nostalgias dormidas, calles desiertas,
estalla la aurora sobre las macetas,
muertas las flores plantaste las manos,
que crecieran tus dedos en ramas y, de un salto,
sobre el balcón, de puntillas,
hacerles cosquillas a las estrellas.
Caíste en sombras, rezongaban los muertos,
perdida en aceras lamiste el cemento,
sangre en la ciudad, de violeta tintada,
los versos bastardo lloran desgracias.
La niña ha muerto,
-viva el poeta-
su fantasma pena y calla,
muda el rostro en húmedos recerdos,
el aliento enmudecido,
un canto resuena, un grito oscuro
que desgarra,
sin voz ni musas vaga danzante,
la llama se apaga, las alas ceniza,
ya no es sino
un
diminuto
soplo
que el viento ..................................................... se lleva.
suspiros aguardan en su boca de fresa,
nostalgias dormidas, calles desiertas,
estalla la aurora sobre las macetas,
muertas las flores plantaste las manos,
que crecieran tus dedos en ramas y, de un salto,
sobre el balcón, de puntillas,
hacerles cosquillas a las estrellas.
Caíste en sombras, rezongaban los muertos,
perdida en aceras lamiste el cemento,
sangre en la ciudad, de violeta tintada,
los versos bastardo lloran desgracias.
La niña ha muerto,
-viva el poeta-
su fantasma pena y calla,
muda el rostro en húmedos recerdos,
el aliento enmudecido,
un canto resuena, un grito oscuro
que desgarra,
sin voz ni musas vaga danzante,
la llama se apaga, las alas ceniza,
ya no es sino
un
diminuto
soplo
que el viento ..................................................... se lleva.
martes 26 de mayo de 2009
viernes 22 de mayo de 2009
MEA CULPA
No, si fue mi culpa eso
ya lo sé que no hacen falta
llantos que me lo digan ni
que me miréis con el yatelodije.
Fui yo quien les mostró el camino
al Olimpo y quien veneró sus días sus
manos su olvido su desprecio.
Ahora el camino más duro será
aprender a robarles el fuego. Prometeo ha
vuelto. Y destruiré esa estúpida
montaña de ilusiones con mis llamas
destruiré cada sueño contruiré una firme llanura
donde podamos vernos cara a cara sin alzar los
ojos sin tortícolis ni complejos.
Y el primer paso lo daré contigo.
Ya no te quiero.
ya lo sé que no hacen falta
llantos que me lo digan ni
que me miréis con el yatelodije.
Fui yo quien les mostró el camino
al Olimpo y quien veneró sus días sus
manos su olvido su desprecio.
Ahora el camino más duro será
aprender a robarles el fuego. Prometeo ha
vuelto. Y destruiré esa estúpida
montaña de ilusiones con mis llamas
destruiré cada sueño contruiré una firme llanura
donde podamos vernos cara a cara sin alzar los
ojos sin tortícolis ni complejos.
Y el primer paso lo daré contigo.
Ya no te quiero.
martes 12 de mayo de 2009
A SHADOW IN THE WIND
Siempre lo supe y no quise pensarlo,
que era una niña arisca y extraña,
de piel de raíces y ojos de noche,
tristeza confusa de arcoiris grises
y melancolías eternas cayendo en los labios.
Siempre soñé que un día mis alas
se extenderían radiantes sobre el día,
y no quise creer lo que me dictaba el alma.
----Que nací sola,
--------que viví sola
------------que morí hace tiempo
y que quien me devuelve la mirada en el espejo,
la madre de mis versos bastardos
y sierva de mis Musas,
no es sino la ilusión de la sombra de un fantama,
y que por eso Leanan me mira y odia,
hemos hecho un pacto
del que ella nunca podrá llevarse el reflejo de un poeta.
que era una niña arisca y extraña,
de piel de raíces y ojos de noche,
tristeza confusa de arcoiris grises
y melancolías eternas cayendo en los labios.
Siempre soñé que un día mis alas
se extenderían radiantes sobre el día,
y no quise creer lo que me dictaba el alma.
----Que nací sola,
--------que viví sola
------------que morí hace tiempo
y que quien me devuelve la mirada en el espejo,
la madre de mis versos bastardos
y sierva de mis Musas,
no es sino la ilusión de la sombra de un fantama,
y que por eso Leanan me mira y odia,
hemos hecho un pacto
del que ella nunca podrá llevarse el reflejo de un poeta.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
